quello vissuto e quello desiderato, le dita luminose
i petali eterni il vigore turgido
busso nel vento e nessuno risponde sì, nessun canto
incontra il mio viso
s’accoccola in te la speranza
il vaso lilla, il vaso viola la dracaena il benjamino
la calathea
la tua schiena bianca, bianca notte e giorno, perenne
Da lontano.
La scheggia di uno specchio mai visto rompersi:
una stanza di sicuro, poi – o prima –
un corridoio attiguo, buio, senza finestre.
Più vicino
e senza alcun annuncio: capelli
Capelli capelli
nella mani nelle bocche
nell’ingranaggio dell’auto da corsa.
– Era da corsa? E di chi?
Che importa, ora così vicino…
comunque grovigli, e urla e piedi
in calze, lanciati in folle.
C’eravamo tutti: tutti quelli che il caso volle
come fiammiferi nella scatola
da consumarsi.
I vivi e i morti.
